À la mère de l'enfant mort

Oh ! vous aurez trop dit au pauvre petit ange 
Qu'il est d'autres anges là-haut, 
Que rien ne souffre au ciel, que jamais rien n'y change, 
Qu'il est doux d'y rentrer bientôt ; 

Que le ciel est un dôme aux merveilleux pilastres, 
Une tente aux riches couleurs, 
Un jardin bleu rempli de lis qui sont des astres, 
Et d'étoiles qui sont des fleurs ; 

Que c'est un lieu joyeux plus qu'on ne saurait dire, 
Où toujours, se laissant charmer, 
On a les chérubins pour jouer et pour rire, 
Et le bon Dieu pour nous aimer ; 

Qu'il est doux d'être un coeur qui brûle comme un cierge, 
Et de vivre, en toute saison, 
Près de l'enfant Jésus et de la sainte Vierge 
Dans une si belle maison ! 

Et puis vous n'aurez pas assez dit, pauvre mère, 
A ce fils si frêle et si doux, 
Que vous étiez à lui dans cette vie amère, 
Mais aussi qu'il était à vous ; 

Que, tant qu'on est petit, la mère sur nous veille, 
Mais que plus tard on la défend ; 
Et qu'elle aura besoin, quand elle sera vieille, 
D'un homme qui soit son enfant ; 

Vous n'aurez point assez dit à cette jeune âme 
Que Dieu veut qu'on reste ici-bas, 
La femme guidant l'homme et l'homme aidant la femme, 
Pour les douleurs et les combats ; 

Si bien qu'un jour, ô deuil ! irréparable perte ! 
Le doux être s'en est allé !... - 
Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte, 
Que votre oiseau s'est envolé !

 

Victor Hugo

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 Il ne se passe rien, et quand il se passe quelque chose, c'est la mort. 

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